Depressão

A depressão não é um estado de espírito, é um estado de corpo. O cérebro desmaia, não eterna, mas constantemente. A alma seca e seca os olhos que, imóveis, olham sem nada ver e já nem choram porque se esqueceram de como isso se faz. Todo o corpo se esqueceu de como tudo se faz, obedece apenas a impulsos automáticos, sem pensar no que está a fazer. Os deprimidos são uma espécie de malucos (se é que “malucos” é uma espécie), mas enquanto um maluco dispara e esbanja sentimentos, um deprimido engole-os e estrangula-se neles próprios sem dar a entender que os tem. Acha que já não vive e vai vivendo assim, não percebendo porquê, não percebendo nada. Sabem que houve um passado, sentem que deve estar a haver um presente e estão certos de que não haverá futuro. Não há para eles sentido nesse futuro, não há sequer sentido no haver/existir. Existir é apenas uma obrigação psicológica, já nem sequer é física.

Como el toro he nacido para el luto...

Como el toro he nacido para el luto
y el dolor, como el toro estoy marcado
por un hierro infernal en el costado
y por varón en la ingle con un fruto.

Como el toro lo encuentra diminuto
todo mi corazón desmesurado,
y del rostro del beso enamorado,
como el toro a tu amor se lo disputo.

Como el toro me crezco en el castigo,
la lengua en corazón tengo bañada
y llevo al cuello un vendaval sonoro.

Como el toro te sigo y te persigo,
y dejas mi deseo en una espada,
como el toro burlado, como el toro.

Miguel Hernández